Le blog des habitants du quartier européen

Le Complexe Belge de Nicolas Crousse - Extrait 21 (le dernier)

2009-03-23T10:35:38Z

Chronique d'une décomposition annoncée.

Forçons le trait. À peine. Et allons, quitte à hérisser le poil conservateur du Belge, jusqu'au bout du fantasme. Nous sommes lundi 11 juin 2007, au lendemain des élections législatives. La Belgique se réveille groggy. Avec une vilaine gueule de bois. La nuit a été arrosée. Houleuse. Violente. La dernière crise du couple flamingo-francophone a été plus forte que d'habitude. La procédure de divorce est désormais sur la table. Les élections de la veille ont creusé un fossé toujours plus grand, et semble-t-il cette fois irréconciliable, entre les deux grandes communautés du pays. Si cela fait longtemps qu'il n'y a plus de vie conjugale, si le peuple belge n'a jamais existé que dans les livres d'histoire et les manuels de propagande, voilà maintenant que la notion même d'État se fissure et se ratatine. Il restait encore une façade. Désormais, il semble qu'il n'y ait plus rien. Qu'un agenda de décomposition, devant la fatalité d'un cancer généralisé.

La crise de régime est imminente. Au cabinet du Premier ministre en sursis, on annonce l'organisation de grandes négociations institutionnelles. Traduction non autorisée : des funérailles nationales, mais « à la belge » : sans faire couler de sang. Sans couper de têtes.
Sans même aller au conflit. Non : en prenant le temps. En convoquant notaires, croque-morts, prêtres et proches autour de la Vieille. Moribonde, la Belgique soupire encore dans un râle. Et là voilà bientôt dans un coma irréversible. Une mort cérébrale. Le cœur bat encore. Les affaires courantes s'expédient toujours au compte-gouttes. Le 21 juillet, jour de la fête nationale, le roi penche toujours la tête en souriant, comme dans les contes de petite fille. Mais le cerveau est mort. Le pays est en sursis. Le temps à l'arrêt. C'est le calme avant la tempête.

Puis, au sortir de cette furtive amnésie (qui peut durer quinze mois comme quinze ans, le Belge étant amateur de négociations marathons), un beau matin quelqu'un retire la prise. Les partenaires les plus constructifs tentent la réanimation. Mais les électrochocs ne font plus leur effet. L'encéphalogramme est plat. Et le roi, nu, file comme dans le canular de la RTBF se réfugier au Congo.

Et puis ? Puis, le divorce est consommé. On partage les meubles : sécurité sociale, chemins de fer, télécommunications, justice, livres de bibliothèques, tableaux de musées (tu prends Ensor, je garde Magritte)… La Flandre court fièrement planter le drapeau jaune et noir sur son lopin de terre. La Wallonie, plaquée, entre dans le quart-monde et part se saouler la gueule au café du commerce.

Reste Bruxelles, enfant du divorce et véritable casse-tête. Car que faire du maudit rejeton ? Le refiler à la Flandre ? Impossible : 85 % des Bruxellois sont francophones. L'insérer à la Wallonie ? Peu probable, pour cette ville historiquement flamande. Lui conférer, alors, un statut de capitale européenne, à la Washington DC ? La fronde populaire sera au rendez-vous.

Vous voulez la vérité ? C'est la peur, c'est encore elle, c'est la panique face à la perspective de ces lendemains qui pourraient déchanter, qui restera l'ultime ciment de cet attachant mais frileux pays. Et après ? Après cela, cette terre, qu'on appela durant près de deux siècles
Belgique, ouvrira tout simplement un nouveau chapitre de son histoire. Elle en a vécu bien d'autres avant 1830. Il n'y a aucune raison qu'elle s'arrête en si bon chemin. Ce sera aussi simple que cela. Allons ! Vite, un prêtre, l'extrême-onction. Un bon bain de larmes (option facultative). Et en route pour la grande vadrouille. Amen.

Le Complexe Belge de Nicolas Crousse - Extrait 20

2009-03-15T17:30:00Z

Une semaine a passé. Je me rends au cabinet de mon psychanalyste, qui a pris connaissance par courrier de toutes les doléances qui précèdent.

« Ah, le Belge, fait-il en me donnant une poignée de main vigoureuse. Écoutez, mon vieux, j'ai lu avec attention votre procès-verbal. Le diagnostic me semble limpide. Vous vivez au fond dans l'imaginaire. Vous souffrez de manques de repères. De déficit d'identité. De carence en ADN nationale. Vous geignez un peu sur l'air du “c'est trop injuste”, du “je suis le mal-aimé”, du “je suis un éternel apatride”, etc. Votre maladie est à la hauteur de votre identité : elle me paraît imaginaire. Je vous soupçonne même de jouir secrètement de vos prétendus malheurs. Vous avez un côté gratteur de plaie qui tient par moment de la complaisance. C'est votre côté fadiste du nord. Vous savez, le fado ? Cette musique mélancolique, dont on dit qu'elle révèle un paradoxe très portugais : jouir du malheur. Ou souffrir du bonheur. Eh bien vous, c'est un peu la même chose. La Méditerranée en moins, la mer du Nord en plus. Le plat pays, Brel, et toute cette poésie du petit, ce lyrisme du dénigrement… Tout ça c'est vous ! Et n'en déplaise à votre santé retrouvée, vous n'avez pas changé : quand un Français vous courtise, vous voilà méfiant, comme si vous étiez allergique à ses marques d'affection (car il vous aime, oui). Quand il trébuche, vous voilà ravi, suffisant, presque cocardier.

» Alors désolé de vous l'apprendre, cher hypocondriaque, mais vous n'êtes pas plus malade ou complexé, puisque c'est un peu cela votre refrain lancinant, qu'un autre. Et pas plus, donc, que votre voisin le Français. Chacun son dada. Le Français a besoin d'être titillé sur ses certitudes. C'est sans doute un anxieux qui se cache. Un fort en gueule qui espère dompter ses doutes en aboyant plus fort que ses voisins. Et vous, le Belge, c'est un peu l'inverse : vous avez besoin d'être conforté dans l'idée qu'au fond vous n'êtes pas si malade que ça.
Voilà qui devrait vous rassurer. Mais vous savez quoi ? Vous êtes si tordu, si “complexe” (notez que je n'ai pas dit “complexé”), qu'au fond je ne suis pas loin de penser que mon diagnostic produira exactement l'effet inverse. Vous prétendez que votre mariage est consommé. Que le divorce est imminent. Que votre couple est en sursis. Que la famille est éclatée depuis longtemps. À vous de jouer, après tout vous êtes grand. Vous faites aujourd'hui le bilan d'un échec ? Moi, je dis qu'il y en a beaucoup qui changeraient leur prétendue réussite pour un échec de cette qualité-là. Mais là, je sors de mon rôle. Voilà, je crois qu'on s'est tout dit, non ? Une petite blague belge pour la route, peut-être ? »

Le Complexe Belge de Nicolas Crousse - Extrait 19

2009-03-08T17:26:00Z

...........................Décompte : J [1]- 105

Une nouvelle propagande, politico-médiatique, s'est aujourd'hui mise en marche pour transformer le petit loser belge d'hier en machine à gagner. Et en ambassadeur d'un nouveau patriotisme… qui lui va comme une épée au manchot.

Dès la fin des années 90, le Belge accumule les récompenses. Qui plus est, c'est la France qui les lui attribue. Deux Palmes d'or à Cannes (Rosetta, et L'Enfant, des frères Dardenne). Des prix d'interprétation à la chaîne (pour Olivier Gourmet, Pascal Duquenne et Émilie Dequenne à Cannes ; pour Cécile de France,Natacha Régnier, Déborah François aux Césars). Des prix littéraires prestigieux (le Goncourt et le Médicis 2005, pour François Weyergans et Jean-Philippe Toussaint). Trois trophées à Roland-Garros (Justine Henin). C'est la ruée vers l'or. Puisque le Belge se vend, eh bien il faut vendre du belge. Fabriquer, comme en France, des
VIP « bien de chez nous ». Construire cette identité et cette fierté nationales qui manquent. Expliquer, aussi, pourquoi les talents (comme Weyergans, Poelvoorde, Toussaint, Geluck) qui composent avec la France reviennent vivre au pays. Pourquoi, encore, ce no man's land jadis vomi par Baudelaire est devenu la terre d'élection d'artistes français (Éric-Emmanuel Schmitt, Miossec, Dominique A, Stephan Eicher, Bénabar, Françoiz Breut…). Pourquoi Johnny Hallyday tient tant à y décrocher la nationalité belge [2]. Pourquoi et comment Jonathan
Littell, l'auteur du Goncourt 2006, s'est amouraché de Bruxelles au moment où il écrivait Les Bienveillantes. Pourquoi un pays si petit enfante les deux plus grands talents du tennis mondial (Henin et Clijsters).

Avec l'assurance retrouvée, voilà que l'on règle les démons du passé. On « éditorialise » sur la suprématie culturelle du Belge. On prend plaisir à la comparer, quand c'est possible, au ronronnement français. Et on n'est en somme plus très loin de relayer la formule du roi Albert II. Qui, au coeur de cette nouvelle vague, lance un soir de juillet face à une population massive qui l'ovationne : « c'est du belge ! » Le mot fait rapidement le tour du pays. Et est bientôt recyclé en slogan publicitaire de nombreuses sociétés belges. Traduction : belge is beautiful.

Ailleurs, cafés branchés, restaurants et lieux courus de la capitale assument fièrement cette filiation à l'histoire belge, en empruntant des noms éloquents : Belga, Belgica, Le Roi des Belges… Ou ce Bozar, alias le palais des Beaux-Arts, qui fait peau neuve au début
des années 2000 en choisissant une phonétique « à la belge ».

C'est dans ce contexte propagandiste et réellement chauvin (qui dément la réputation d'éternelle humilité du Belge) que tombe l'opération « Bye Bye Belgium ». Qui commence par susciter l'émoi et l'indignation d'antan (« que va-t-on encore penser de nous autres !? »).
Avant de très vite se transformer en sujet de fierté au sein de la population. Car désormais, et la nuance est essentielle, le Belge n'est plus forcément honteux de ses différences et bizarreries. Non : il semble au contraire qu'elles soient devenues parties intégrantes de son identité. C'est ce qu'on pourrait appeler le syndrome de Gaston Lagaffe : le génie sournois est tapi au sein de la bureaucratie. C'est un virus apparemment inoffensif. Une fois qu'il est lâché, la machine est grippée.

[1] élections européennes de juin 2009

[2] « Pour des raisons fiscales », tranchent les plus taquins

Le complexe Belge de Nicolas Crousse : Extrait 18

2009-03-01T19:55:19Z

...........................Décompte : J [1]- 105

Hormis Nothomb, tous œuvrent chacun depuis au moins une vingtaine d'années. Mais le vent tourne, et accueille ces pieds nickelés de l'ex-belgitude en quasi-stars d'un nouvel étendard. Car plus belges qu'eux, tu meurs. Arno, rockeur ostendais au talent immense, n'est pas un homme de promotion. Et baragouine plus qu'il ne s'exprime en interview. Qu'importe : il est belge, il est donc loufoque, et il est du coup au goût du jour. Jean-Luc Fonck, chanteur du groupe Sttellla, tient quant à lui du philosophe bruxellois. Son accent prononcé ne nourrit plus railleries ou quolibets. Il devient au contraire le piment savoureux d'un terroir qui n'a pas sa langue en poche, et qui avance sans le moindre complexe. Philippe Geluck, père du Chat et d'un non-sens télévisuel (« le Chat, c'est du Tex Avery immobile », selon le critique d'art Pierre Sterckx), va jusqu'à brandir son statut de Belge de service en guise de signe d'élection. Chroniqueur de Laurent Ruquier, contradicteur courtois de Michel Drucker, il a baptisé son dernier livre d'un éloquent Oh toi, le Belge, ta gueule !. Amélie Nothomb se distingue par son goût du bizarre, se nourrit de fruits pourris et pond annuellement des œufs littéraires qui ont la forme des chapeaux de Harry Potter. Enfin, Noël Godin [2], serial entarteur de Bernard-Henry
Lévy (six attentats pâtissiers à ce jour) et qui fut longtemps considéré comme un bouffon de service, a gagné ses lettres de noblesse en dédiant en février 1998 la meilleure des Chantilly au maître du monde de l'époque, Bill Gates. Avant cela, cette véritable crème d'homme était le plus souvent houspillée, pour ne pas dire haïe. Depuis, il est respecté et reçu comme une sorte de prix Nobel de la subversion carabinée.

[1] Elections européennes de juin 2009

[2] Auteur d'une remarquable Anthologie de la subversion carabinée, éd L'Âge d'homme, 1989.

Le Complexe Belge de Nicolas Crousse - Extrait 17

2009-02-22T17:59:00Z

...........................Décompte : J [1]- 112

Cousin de François Pignon, le Belge cache bien son jeu et sort vainqueur du dîner de cons.

Les apparences sont trompeuses. Au lendemain du 13 décembre 2006, on jurerait le Belge renvoyé à ses vieux complexes. Ses voisins, à commencer par son grand frère français, ne relancent-ils pas au sujet de l'opération « Bye Bye Belgium » le refrain jadis seriné jusqu'à la nausée de « la dernière blague belge » ? Certes. Mais le contexte a changé. Le petit complexé a pris de l'assurance. Et a fini, avec les années, par transformer son handicap en décoration. Mieux : à recycler ce néant existentiel en fond identitaire. Si un Belge est un loser, un cousin européen de Jim Jarmusch, Aki Kaurismaki ou Don Quichotte, eh bien, il n'y aurait plus lieu d'en être honteux. Après tout, voilà une famille qui en vaut bien une autre. Et rien ne ressemble plus à une étoile jaune qu'une étoile de shérif.

On veut le séparer ? Son couple bat de l'aile ? Arrière, Satan !!! C'est dans les sursauts d'orgueil qu'on fabrique les plus vieilles marmites. On le dit affable, humble et perméable à l'humour. Il n'y a rien de plus faux. Blessé dans son amour-propre, le Belge, qui adore se mettre en boîte, ne supporte pas que d'autres s'en chargent.

Bien avant le 13 décembre 2006, il se tramait quelque chose d'impalpable mais de réel. Peu à peu, le complexe s'est transformé. D'infériorité, il s'est mué en signe de distinction et de supériorité. Le transfert est classique. Il est aussi ici spectaculaire. Cela commence insidieusement, sans que personne n'y prête attention. Au début des années 90, tandis qu'il sent son image écornée, le Belge lâche par la voie du cinéma quelques missiles Scuds. Deux films bientôt cultes voient le jour en proposant chacun des univers étranges, originaux, décalés ou monstrueux. Dans Toto le héros (1991), qui tient presque du thriller onirique, un vieil homme qui prétend qu'on lui a volé sa vie, est animé par un désir de vengeance. Il cherche à faire revivre son enfance qu'il estime avoir ratée, et s'y emploie finalement en recourant à l'absurde et à la fiction. Ce film noir, doté d'une grande charge poétique, fait l'effet d'un électrochoc sur le Belge. Qui y voit sans doute inconsciemment la métaphore de son complexe de reconnaissance et d'identité. « Mais il y a désormais une voie, annonce le réalisateur Jaco Van Dormael, et elle est dans le règne pleinement assumé de l'imaginaire. »

L'année suivante, un faux reportage de fiction (tiens tiens !) radicalise cette noirceur, qui devient ici macabre et glaçante de sarcasmes. Dans C'est arrivé près de chez vous (1992), une équipe de téléreporters suit la vie de Ben, tueur en série qui explique froidement face à la caméra comment il opère pour chacun de ses crimes. Le film, qui parodie le voyeurisme du spectateur et de l'émission Striptease, propose un portrait décalé d'un homme, qui assume parfaitement son « métier » de monstre, et pousse le vice jusqu'à mélanger dans un cocktail parfaitement profane l'horreur (enfant étouffé, femmes violées, crânes éclatés) et la farce. Qui plus est, le film est porté par un jeune phénomène, dont on va presque jusqu'à se demander s'il est comédien… ou vraiment dérangé. Non, tranche la presse française à l'heure de la présentation du film à Cannes : ce dingo génial, qui porte le nom de Benoît Poelvoorde, est un Belge ! Et cette bande de dégénérés qui osent tout, ce sont des enfants namurois, dignes héritiers de Félicien Rops [2].

Bientôt, le regard de l'observateur sur l'animal belge évolue sensiblement : le Belge n'est plus tout à fait idiot. Il devient plus exactement fou. Dingo. Hénaurme. Imprévisible. Les temps changent. Après avoir joué les ringards, le Belge est vers la fin des années 90 presque tendance. Pendant que Poelvoorde conquiert le marché français, pour en devenir aujourd'hui l'une des stars incontournables, voilà que surgissent dans le PAF, et parmi une flopée d'autres, Arno, Sttellla, Philippe Geluck, Amélie Nothomb ou encore Noël Godin...

[1] Elections européennes de juin 2009

[2] Parmi eux, Rémy Belvaux, coréalisateur, qui s'est donné la mort en septembre 2006.

Le Complexe Belge de Nicolas Crousse - Extrait 16 ter

2009-02-15T17:03:00Z

...........................Décompte : J [1]- 119

Le complexe de l'Indien sommeille dans l'histoire, sinon dans la préhistoire du pays. Occupée par les Espagnols, les Bourguignons, les Autrichiens, les Hollandais, les Français ou les Allemands, la Belgique, même aujourd'hui parée en dame du monde vaquant aux bras de son encombrant époux européen, n'a jamais oublié ses origines d'enfant abusée. Elle est en cela face à un violent paradoxe : d'un côté, elle se cherche un père, un protecteur, une présence rassurante ; de l'autre, elle suspecte rapidement, derrière les manœuvres de machos qui viennent frapper à sa porte, la possibilité de voir ressurgir le fantôme du prédateur abusif. Paradoxe, encore : c'est face à ces dangers, c'est face au scénario catastrophe de nouveaux abus qu'elle serre les fesses, entre en résistance et en vient, ô miracle, à parler d'identité. Comme lors de l'insurrection anti-hollandaise de 1830, qui présida à la naissance du pays.

Comme lors de la mort inopinée du roi Baudouin, durant l'été 1993. Comme en 1996, lors de la Marche blanche liée à l'affaire (du prédateur !) Dutroux. Comme le 13 décembre 2006, lors de l'annonce (fictive) de la mort du pays. À défaut d'avoir une mythologie, la Belgique se construit avec le ciment dont on fait parfois des cathédrales : la peur.

[1] Elections européennes de juin 2009

Le Complexe Belge de Nicolas Crousse - Extrait 16 bis

Ariane — 2009-02-08T17:30:00Z

...........................Décompte : J [1]- 126

C'est l'histoire du pot de terre face au pot de fer. À la tête des Apaches belges, un Sitting Bull portant le nom d'Henri Bernard. L'homme a assisté aux premières loges à la lente dégradation du quartier, et de son tissu social. Et a fondé avec quelques amis un mouvement de résistance
(l'AQL : Association quartier Léopold), afin de défendre le droit des locaux : droit au logement, mais aussi défense des artistes (qui ont historiquement élu domicile ici) et ouverture sur le monde africain, très présent dans le quartier. Afin surtout, derrière les combats au quotidien (rénovation urbaine, création d'ateliers d'artistes, relocalisation des habitants expropriés…), de dénoncer ce qu'ils considèrent comme un apartheid économico-social. Depuis l'emménagement en 1960 du Marché commun, première pierre européenne posée dans le jardin de Bruxelles, le quartier du Berlaymont s'est progressivement vidé de son sang. Les habitants, qui étaient alors au nombre de 30 000, ne sont aujourd'hui plus que 900. Parmi eux, 300 indigènes concentrés dans deux rues, que l'AQL a baptisées la réserve des Indiens. Les 600 autres, dispersés, sont des concierges et patrons de penthouse courtisés par
l'Europe. Dont les quartiers se sont étendus avec les années, jusqu'à provoquer un certain nombre de traumatismes. Outre la disparition (et souvent l'expropriation) des habitants, l'AQL pointe des dégâts divers :
– La mise à mal du patrimoine historique. Hormis une pêcherie seigneuriale héritée du Moyen Âge, deux villas des XVIe et XVIIe siècles et quelques hôtels de maître (souvent transformés en bureaux), c'est la catastrophe.
– Le quartier, quadrillé par deux autoroutes urbaines (la rue Belliard et la rue de la Loi), est l'un des plus pollués de la ville.
– Sa faible densité le transforme la nuit en une zone froide et dangereuse, qu'il n'est pas bienvenu de fréquenter au-delà des heures de bureau. On passe alors de 50 000 fonctionnaires aux 900 habitants.
– L'installation d'un ghetto pour riches provoque une violente flambée immobilière, qui met aujourd'hui la pression sur les habitants des quartiers environnants. Les fonctionnaires européens sont de plus en plus nombreux, et leur désir de s'installer près de leur lieu de travail se traduit par des locations ou achats de maisons et appartements à des prix qui tuent la concurrence bruxelloise.
– L'enseignement est coupé en deux. Il y a désormais d'un côté les écoles belges, et de l'autre, les européennes, d'où vient Florian Henckel von Donnersmarck, Oscar du Meilleur Film étranger en 2007, avec La Vie des autres. Ces dernières, réservées à l'élite, sont de grande qualité, très chères et subsidiées par les instances européennes.

À l'arrivée, le constat rappelle sans trop forcer sur l'imagination la métaphore visuelle de Charlie et la chocolaterie, le film de Tim Burton. Le Bruxellois, c'est un peu Charlie, dernier des Mohicans, symbole du monde ancien qui disparaît. Son toit est percé. Sa façade tangue. Ses parents sombrent. Mais Charlie a du cœur. Et regarde, le soir venu avant de s'endormir, ce Château plus haut que le ciel qui écrase la ville.
L'AQL, c'est un peu l'ambassadeur de ces Indiens belges qui luttent corps et âme contre les cow-boys du nouveau western. Derrière les combats au quotidien, un message politique en filigrane : l'Europe de Bruxelles, c'est celle des industriels à col blanc, contre qui l'Europe des cultures et des terroirs, ouverte à la Méditerranée et à l'Afrique, doit vigoureusement s'insurger.

[1] Elections européennes de juin 2009

Astérix et les Européens

2009-02-01T17:47:00Z

...........................Décompte : J [1]- 133

Historiquement colonisé, le Belge se retranche aujourd'hui derrière un village gaulois qui fait de la résistance.

La situation a quelque chose de schizophrène. Le Belge a un pied dans son terroir régional… et l'autre dans la mégalopole européenne. C'est son côté Astérix. Le village gaulois (« De tous les peuples de la Gaule, les Belges sont les plus braves », disait César) n'a plus à faire face à l'envahisseur romain. Désormais, les colons sont des fonctionnaires européens. Oh, ce ne sont pas à proprement parler des colons. Mais plutôt des seigneurs hébergés dans un Château plus patricien que kafkaïen. Cela se dit peu, mais ces nouveaux immigrés de luxe sont vraisemblablement les boucs émissaires de la population bruxelloise. Qui ne leur pardonne pas de vampiriser le cœur de la ville. D'éventrer les quartiers de l'histoire ancienne, en y substituant des milliards de paperasses entassées dans de nouveaux bâtiments aussi ambitieux que froids, et désertés de nuit. Qui les accuse d'être les responsables de la flambée immobilière qui est en train d'incendier la ville, et qui la vide progressivement de ses habitants. Qui développe un racisme anti-eurocrate, en reprochant aux privilégiés de la haute finance, dont les salaires sont astronomiques, de propager un cancer en train d'asphyxier le poumon populaire de Bruxelles. Qui stigmatise aussi le ghetto dans lequel ces élus se seraient enfermés à double tour, en refusant la plupart du temps de s'intégrer à la vie urbaine.

Mais le reproche le plus tenace tient à une équation aussi simple que douloureuse. En dehors des frontières, la Belgique se résume aujourd'hui à Bruxelles, et Bruxelles est désormais synonyme d'Europe. Pas tant celle des bâtisseurs. Non : celle d'une bureaucratie aveugle et désincarnée, qui suscite la montée en puissance des eurosceptiques. En cette équation-là, le syllogisme est clair : Belgique = Europe. Et donc Belgique = perte d'identité, perte de contrôle, perte d'indépendance. Cet héritage-là, fondateur d'un nouveau complexe, c'est peu dire qu'il a du mal à passer. Car loin d'être les complices ravis de la grande machine européenne, les Bruxellois (et par extension les Belges) en sont de plus en plus souvent les premiers adversaires.

Ce ne fut pas toujours le cas. L'installation des quartiers généraux de l'Europe dans cette grosse ville de province fut même considérée, à l'origine, comme ce qui pouvait arriver de mieux à Bruxelles. Qui allait enfin s'éveiller. Et cesser de regarder dans l'assiette du Parisien, du Londonien voire de l'Amstellodamois.

Au lendemain de l'Exposition universelle de 1958, la capitale belge se sent pousser des ailes. Et développe un fantasme de parvenu cher au balzacien Rastignac : monter socialement. Mener la grande vie. Être reconnue dans le monde.

Dans ce contexte, le vieil handicap identitaire devient rapidement un passeport pour la modernité. C'est que, pour les têtes pensantes de la construction européenne, alors en quête d'une capitale symbolique, Bruxelles additionne les bons points. C'est une ville d'une importance moyenne, qui ne fera d'ombre ni à Berlin ni à Londres ou Paris. Or, au lendemain de la Seconde Guerre mondiale, pas question d'élire l'une de ces villes caïds : le combat de coqs serait assuré ! Bruxelles a le bon profil. C'est en outre une ville culturellement et linguistiquement métissée, qui pourrait faire office de modèle européen. Et qu'une propagande européenne, qui préfère fermer ses yeux sur les névroses de l'identité belge, continue jusqu'à aujourd'hui à citer en exemple.

C'est une ville, en somme, à l'image de son pays. Douée, dit-on (et on n'a pas tort) pour le compromis « à la belge ». Une ville naturellement diplomate, qui sera la terre d'élection de tous les consensus… même les mous.

Quoi qu'il en soit, flattée d'être soudainement au centre de manœuvres courtisanes, Bruxelles et ses habitants s'emballent dans un premier temps pour le projet européen. On lui offre enfin un destin. Des ambitions. Un éclairage. Une reconnaissance. Et puis, aussi, une promesse de vie de princesse, que n'aurait pas reniée la petite Cendrillon.

Puis, vient le temps des désamours. En ouvrant les yeux, Cendrillon découvre qu'elle a été instrumentalisée. L'Europe ne la désire pas. L'Europe s'en sert, comme d'un vulgaire immeuble de location bon marché. Bruxelles n'est pas la princesse, confirme Gérard
Mortier, le directeur (belge) de l'Opéra de Paris [2] : « C'est la concierge de l'Europe. Elle garde les clefs. Elle nettoie les couloirs [3]. »

Pire : son sauveur aristocrate ne l'emmène pas dans les fêtes. C'est au contraire un prince autiste, monomaniaque, qui vit en autarcie dans son Château. Vie de couple ? Zéro ! Mais plutôt cohabitation cynique. Avec un quartier européen qui vit replié sur lui-même, mais qui grignote à coups de millions d'euros l'espace vital de sa « princesse ». L'Europe au cœur de Bruxelles ? Un cimetière dans la ville. Un district sans âme, entouré par d'invisibles murs. Et qui, à l'instar de la Cité interdite à Pékin, se distingue la nuit par son absence totale de mouvement et de vie. À une différence près : la Cité interdite est le phare sombre qui éclaire la grandeur de la civilisation chinoise. Là où le quartier européen illumine plus humblement le génie de la Bureaucratie.

Face à cette Europe qui prend ses aises et allonge les jambes dans le salon du maître des lieux, le Belge voit rejaillir le spectre de ses anciens complexes. Complexe de la concierge. Complexe de Cendrillon. Complexe, aussi, de l'Indien confronté aux colons d'un nouveau western. Avec les cow-boys de la fière Europe, pas de déforestation massive. Mais une variante tout aussi ravageuse, dont Bruxelles fait aujourd'hui les frais : la désocialisation. La disparition de quartiers. La fermeture de cafés et de restaurants indigènes. Le détricotage
de ce qui fait en somme, affectivement parlant, le poumon et le cœur d'une ville.

[1] Elections européennes de juin 2009

[2] Vient d'être nommé directeur du New York City Opera.

[3] Le Soir, 3 octobre 2003.

Le complexe belge - Extrait 15 bis

2009-01-25T17:00:00Z

...........................Décompte : J [1]- 140 [1]

Et puis, dernier venu mais pas le moindre, il y a Michel Daerden [2], ministre wallon du Budget. Dont la popularité extrême contraste avec un débit lent, souvent éthylique, qui lui vaut depuis 2006 le surnom de Gainsbarre belge. Ses capacités intellectuelles sont sujettes à plaisanteries récurrentes, sur Internet (ses interviews font le tour du monde, entre autre via le site Youtube.com) et dans la presse belge, qui souligne néanmoins que, malgré un prétendu profil d'attardé mental, ce soiffard au masque de clown triste est l'un des ministres les plus habiles du gouvernement.

Daerden et Busquin ne sont, en outre, que les arbres qui cachent la forêt politique belge. Autant le Français, ce drogué du verbe et du débat publique, n'est jamais autant à l'aise qu'en jonglant avec sa langue, quitte à passer par moment pour un de ces esthètes si souvent raillés par Molière, autant le Belge la redoute, la fuit, la maudit. Et quand il doit enfin l'utiliser, c'est dans la douleur, sans joie, et sans divertissement.

René Zayan, Marseillais installé en Belgique depuis de nombreuses années, enseigne l'éthologie à l'Université catholique de Louvain-la-Neuve. Il se passionne pour le charisme des animaux dominants… comme des leaders politiques. Et son constat est sans appel. Que le Belge ne soit pas à l'aise avec la langue est une chose en soi. Qui ne serait pas si grave, quand on sait que les trois quarts de la communication captée par un individu appartiennent au domaine non verbal : aux expressions du visage, aux manifestations du corps, au timbre de la voix… Mais là, observe Zayan [3], force est de constater que l'Homo politicus belge est bourré de complexes. Mal dans son corps. Mal dans sa voix. Mal dans la gestion des mimiques de son visage. Pas étonnant, dans ce contexte, que le téléspectateur belge se passionne davantage pour les grandes soirées électorales françaises, pleines de joutes et de drames, que pour les débats trop souvent poussifs de ses propres dirigeants politiques.

Les Français installés en Belgique sont souvent déboussolés par le rapport complexe du Belge à la langue. Si pour le Français, la langue est la matière première de l'identité, si on la brandit comme une arme d'affirmation et de pression, si on la gueule, si on la chante, si on l'exhibe, pour le Belge, c'est tout l'inverse. La langue n'est, tout au plus, que le ciment du compromis.
Un instrument de diplomatie, qui lisse plus qu'il n'attise. « Les Belges ont une peur panique du conflit,défend une Française de MSF [Médecins sans frontières] Belgique. Quand ils sont face à quelqu'un – comme moi et comme mes compatriotes – qui parle de manière frontale, ils se sentent profondément agressés. » La raison de ce malaise ? « Pour moi, le compromis est dans les gênes du Belge. Il est intégré, presque historiquement. Parce qu'il y a deux communautés dans ce pays. Et parce qu'on sait donc que pour avancer dans le débat on n'aura pas d'autre choix que de baisser le ton et d'entrer dans le compromis. Ce n'est pas étonnant si les Belges ont une longue tradition de diplomatie, sur la scène internationale. »

Le complexe de la langue ne se limite pas qu'au champ politique. Sur la scène rock, très rares sont les groupes belges qui se risquent, à la différence des Français, à oser s'exprimer dans leurs langues respectives. Zita Swoon, dEUS, Ghinzu, Sharko, Hooverphonic… Le rock belge compulse frénétiquement le dico Harrap's pocket pour distiller ses furieux messages. Ici, point de Téléphone, d'Indochine, de Trust, de Noir Désir ou de Rita Mitsouko. Pour justifier leur passage à la langue de Shakespeare, les groupes belges évoquent la perspective d'un juteux marché anglo-saxon. Mais ce n'est là que demi-vérité. L'autre moitié, c'est que persiste ce fameux complexe de la langue. Et cette foutue peur panique du ridicule. Le rock en anglais fournit en cela un avantage précieux : (presque) personne ne le comprend.
Mais le handicap est parfois créateur de vertus. Peu à l'aise avec le verbe, le Belge a pris l'habitude de s'exprimer par l'image. Et de se transcender par la peinture, la bande dessinée, la danse ou le cinéma. De Rubens à Bruegel, de Constant Permeke à Rik Wouters, en passant par René Magritte, Paul Delvaux, Pierre Alechinsky ou James Ensor, la peinture belge – expressionniste, surréaliste ou du mouvement Cobra – offre un patrimoine pictural très fort.

La bande dessinée a, depuis Hergé (Tintin), Peyo (Les Schtroumpfs), Roba (Boule et Bill), Morris (Lucky Luke) et Franquin (Gaston Lagaffe, Spirou et Fantasio, Les Idées noires), mais jusque Hislaire (Sambre), Schuiten (Les Cités obscures), Midam (Kid Paddle) ou Francq
(Largo Winch), installé sa Mecque (et le musée de la BD) à Bruxelles. L'école flamande de danse contemporaine (Wim Vandekeybus, Ann Teresa De Keersmaeker, Alain Platel…) est l'une des plus fertiles de la planète. La force de frappe de l'artiste contemporain Jan Fabre, c'est l'image choc, quelque part entre les héritages de Magritte, Duchamp et Warhol. Et le cinéma belge, peu verbal à la différence du français, compte aujourd'hui quelques auteurs inspirés qui tirent leur force du non verbal (le regard et la tension physique dans le cinéma des frères Dardenne, le rêve et la métaphore visuelle dans les films de Jaco Van Dormael, descendant d'André Delvaux, le burlesque quasi muet d'Abel et Gordon, dans L'Iceberg).

[1] J= les élections européennes de juin.

[2] Un livre, « La Daerdemania » (Louis Maraite, Editions Luc Pire, 2007), préfacé par le président du Parti Socialiste Elio Di Rupo, vient de lui être consacré. Daerden apparaît sur la couverture grimé en Che Guevarra hilare.

[3] L'auteur lui a consacré quelques articles, du temps du quotidien belge Le Matin (1998-2001).

La langue au chat

2009-01-18T17:48:00Z

...........................Décompte : J [1]- 147

Mal à l'aise avec le verbe, le Belge flirte avec le ridicule. Ou le transcende en trait d'esprit génial.

À un Belge qui s'exprime aisément dans la langue de Molière, ce qui quand on y pense est relativement naturel vu que c'est la langue maternelle d'une petite moitié des habitants du pays, un Français aura tendance à faire remarquer, sous forme de compliment, que « en tout cas, vous parlez bien, pour un Belge ». Sous l'ère du roi Léopold II, voire de celle du petit reporter Tintin, c'est le genre de réflexion qu'un Belge aurait pu faire en s'adressant à un indigène du Congo : « Pour un homme de couleur, vous parlez bien, mon brave ! »

D'aucuns poussent parfois le zèle jusqu'à faire remarquer, l'âme en peine, « désolé, mais je ne parle pas le belge ». C'est que, entre le Belge et la langue, il en va comme entre le célèbre Marsupilami, créé par Franquin, et son interminable queue : souvent, elle lui joue des tours, à ses dépens, tel un serpent farceur ; souvent aussi, elle fait la fierté de la faune.

Parle-t-on le belge ? La question n'est point sotte. Y a-t-il, en somme, un dialecte commun aux deux communautés (trois, si l'on compte le village germanophone) du pays ? Il y a bien le vieil argot bruxellois, ce « joli monstre bicéphale » (dixit l'écrivain belge Jacques Cels) qui emprunte au flamand et au français, mais aussi à l'espagnol, à l'anglais ou à l'allemand ; un dialecte que l'on parle encore dans quelques bistrots des Marolles, le quartier populaire du vieux Bruxelles. Une langue savoureuse, odorante, pimentée. Une petite musique de fanfare, souvent chantée par Brel (« Les Bonbons », « Bruxelles »…), quelquefois appelée la « Marseillaise du Nord » et qui longtemps alla sans complexe, fière de son identité de terroir. Une petite bâtarde qui, à l'instar du « zinneke [1] », fait la nique à la belle langue, au « français tout scolaire, tout lessivé, repassé, tout amidonné comme le vêtement d'un gosse qui désormais devra s'abstenir d'aller faire des cabrioles dans la plaine de jeux » [2]. Mais cette mélodie populaire et un rien mythologique (à l'origine de la Belgique d'Ulenspiegel [3] et du vieux théâtre de marionnettes de Toone [4]) a fini par être victime des complexes du Belge, autant honteux qu'attendri par ce dialecte sanguin qui prêta si souvent à rire, de l'autre côté de la frontière. À l'image des dialectes ancestraux, l'argot bruxellois ne sera bientôt plus vivant que dans les livres d'histoire et musées folkloriques.

Reste alors, outre quelques patois wallons parlés de village en village, deux langues dominantes et officielles, le flamand et « le français de Belgique ». Qui sont à leurs grands frères (le néerlandais des Pays-Bas et le français de France) ce que le moucheron est au lion : des malformations génétiques. Des expressions souvent plus grossières. Et des mélodies artisanales, scandées à renfort d'accents provinciaux. En somme, résume l'historienne Anne Morelli [5], « le Belge francophone est plein de complexe face au langage du “grand frère” français ».

Entre le Belge et la langue, le paradoxe est donc spectaculaire. Parce que, non, on n'y parle pas cette langue commune à tous qui aurait pu être le « belge ». Parce que la langue commune à tous, avec l'évolution de la société, est en passe de devenir… l'anglais, langue du compromis à la belge ! Parce que, aussi, les frontières linguistiques telles que nous les connaissons aujourd'hui, et qui divisent le pays en deux (un sud francophone et latin, un nord néerlandophone et germanique), n'ont pas toujours existé. La situation est, historiquement, bien plus complexe. Du temps de ses arrière-grands-parents, le Belge parlait au sud le wallon, sur une terre marquée durant près de mille ans par l'empire germanique. Et c'est au nord du pays, dans cette Flandre qui se frotta longtemps aux influences espagnoles, que l'on trouvait le plus grand nombre de francophones. On prétend même que c'est à Gand qu'était alors parlé le meilleur français de Belgique. La Flandre s'étendait jusqu'à Lille et au nord de la France. Puis, le constat (un nord plus méditerranéen, un sud plus germanique) s'est inversé, et les langues ont suivi une autre évolution. Jusqu'à définir aujourd'hui une Flandre clairement tournée vers le monde germanique, ouverte sur la langue de Shakespeare et culturellement dominée par le modèle américain. Et affirmer que la Wallonie d'hier fait aujourd'hui partie, linguistiquement parlant, de la culture française. Pas étonnant, à cette lumière, que les Belges fabriquent une langue souvent métissée, brute, artisanale, pleine de néologismes (les « belgicismes ») qui fleurent bon le joyeux boxon. Et qui dénotent une relation toute particulière aux mots.

Il y a, d'un côté, ceux qui glissent et trébuchent sur les mots, prononcés indistinctement, avec « une articulation molle et un fléchissement de l'appareil vocal, qui se met au repos au lieu de tenir les sons [6] ».

Et puis il y a ceux, de l'autre, qui s'amusent du comique de ce ballet ampoulé, et font du verbe une aire de jeux. Quand Philippe Geluck donne la langue au Chat, celui-ci en fait une pelote de laine et de non-sens, qui se détricote à mesure qu'on la triture et la torture. Pas étonnant que les maîtres de l'absurde, Raymond Devos (le Français le plus belge de la Gaule) et Jean-Pierre Verheggen en tête (mais aussi Jean-Luc Fonck, le chanteur de Sttellla, le showman Claude Semal ou l'humoriste Bruno Coppens), soient en Belgique les rois de la langue : d'authentiques virtuoses de l'acrobatie verbale.

Mais le Marsupilami s'emmêle aussi souvent les pinceaux. Et la langue devient alors une spectaculaire peau de banane, sur laquelle le Belge glisse et perd l'équilibre. L'incident comique n'est alors jamais très loin. Il y a même, dans le plat pays, des spécialistes de la discipline. Quand il chante, Arno est un grand fauve de la scène. Dès qu'il arrête, et se met à parler, l'Harley Davidson se transforme en mobylette bégayante, et le comique est au rendez-vous. Philippe Busquin, ex-commissaire européen à la recherche scientifique et jusqu'il y a peu président du parti socialiste francophone belge, n'est aujourd'hui connu des internautes et téléspectateurs français que comme star (malgré lui) de redoutables bêtisiers de fins d'années, où il rappelle le débit malhabile d'un Darry Cowl. Jean-Claude Van Damme est américain dès qu'il distribue (peu bibliquement, certes) les pains, mais il suffit qu'il ouvre la bouche pour qu'on nous rappelle ses origines belges. Ses déclarations surprenantes, dont on ne sait trop si elles tiennent plus d'une candeur désarmante ou d'une forme d'inspiration poétique (« Si on enlevait l'air du ciel, tous les oiseaux tomberaient par terre »), font la joie de milliers de fans, qui se sont rués en 2003 sur le livre où sont compilées ses « créations ». [7] Défense de rire, bien sûr.

[1] Chien perdu sans collier ni pedigree, et mascotte du vieux Bruxelles.

[2] Jacques Cels, cité par Anne Morelli, dans Contacts de Culture, 1998, PUB.

[3] Thyl Ulenspiegel, le héros picaresque et très don quichottesque créé par Charles De Coster (1827-1879).

[4] Les marionnettes de Toone sont emblématiques de la culture bruxelloise de terroir.

[5] Contacts de culture, op. cit.

[6] Maurice Wilmotte, cité par Anne Morelli, in Contacts de culture, op. cit.

[7] AWARE ! la compile intégrale des vraies perles de Jean-Claude Van Damme, de Nicolas Garreau ; Éditions 02 Publishing, 2003.